Paskui jis lėtai atsistojo, nuėjo į virtuvę, prisipylė stiklinę vandens ir išgėrė ją vienu mauku, tarsi būtų bandęs nuryti ne troškulį, o kažką daug sunkesnio.
– Aš su ja pasikalbėsiu, – pagaliau ištarė.
– Tu su ja kalbiesi jau septynerius metus, – pavargusiu balsu atsakiau. – Ir nė karto nuo to niekas nepasikeitė.
Tomas pažvelgė į mane kitaip nei įprastai. Atidžiai, skaudžiai, lyg tik dabar iš tiesų būtų pamatęs, kas visą laiką vyko šalia jo.
– Egle, – tyliai pasakė jis, – atleisk man.
Aš nieko neatsakiau. Nebeturėjau jėgų. Tiesiog nuėjau į miegamąjį, uždariau duris ir pirmą kartą per visą mūsų santuoką pasukau raktą spynoje.
Kitą rytą, gruodžio trisdešimtąją, Ona pasirodė lygiai devintą. Kaip visada – su maišais, dėžėmis ir tuo nepakartojamu veidu žmogaus, kuris neabejoja žinantis, kaip turi būti gyvena visi kiti.
– Labas rytas, Egle, – dainingai nutęsė ji, beveik praslysdama pro mane koridoriuje. – Oi, pas jus ir vėl dulkių pilna. Juk sakiau: reikia valyti kasdien, ne tada, kai jau akis bado.
Tylėdama paėmiau iš jos nešulius. Jie buvo sunkūs. Viename – jos garsiosios baltos mišrainės dubuo, pagamintas, kaip ji mėgdavo pabrėžti, „pagal tikrą receptą“. Kitame žvangėjo šampano buteliai – būtinai „tas gerasis“, nes, anot jos, „padoriuose namuose kitokio niekas nepila“.
Mantas išbėgo pasitikti močiutės, bet, pamatęs mano veidą, staiga sulėtino žingsnį ir pritilo.
– Močiute, o mes lauksime Kalėdų Senelio? – nedrąsiai paklausė.
– Žinoma, mano saulute, – Ona pasilenkė ir pabučiavo jam į viršugalvį. – Tik pirma močiutė čia viską sutvarkys. Nes mama pas mus… na, pats supranti.
Padėjau maišus ant grindų.
– Ona, – prabilau ramiai, nors viduje viskas virė, – dabar pasakysiu labai aiškiai. Kad daugiau nebereikėtų grįžti prie to paties.
Ji išsitiesė. Lėtai. Paskui pažvelgė į mane iš aukšto.
– Ir ką gi tu nori pasakyti?
– Noriu pasakyti, kad čia yra mano namai. Mano šeima. Mano vaikas. Jeigu dar bent kartą sau leisite mane žeminti – bent vienu žodžiu, – šitų durų daugiau neperžengsite. Nei per Naujuosius, nei per gimtadienius, nei per Velykas. Niekada.
Jos akyse blykstelėjo kažkas aštraus ir pavojingo.
– Tu man grasini?
– Aš jus įspėju, – atsakiau. – Vienintelį kartą. Ir paskutinį.
Ona jau pravėrė lūpas, pasiruošusi paleisti dar vieną nuodingą frazę, bet tuo metu į koridorių įėjo Tomas. Jis vilkėjo naminį megztinį, rankoje laikė telefoną. Jo žvilgsnyje buvo kažkas naujo. Kažkas tokio, ko anksčiau nebuvau mačiusi.
– Mama, – pasakė jis tyliai, – einam pasikalbėti.
Jiedu nuėjo į virtuvę. Durys užsidarė. Aš likau koridoriuje su Mantu, kuris timptelėjo mane už rankovės.
– Mama, kodėl visi pykstasi?
Prispaudžiau jį prie savęs.
– Todėl, kad suaugusieji kartais pamiršta, kaip reikia būti geriems, – pasakiau ir apkabinau dar stipriau.
Iš virtuvės sklido balsai. Iš pradžių garsūs, aštrūs. Paskui vis tylesni. Galiausiai jų beveik nebesigirdėjo. O tada stojo tyla.
Po kokių dvidešimties minučių Tomas išėjo vienas. Jo veidas buvo išbalęs, lūpos kietai suspaustos.
– Egle, – tarė jis, – atleisk. Tikrai atleisk. Aš… aš nesupratau, kad viskas nuėjo taip toli.
– Supratai, – atsakiau tyliai. – Tik apsimetei, kad nematai.
Jis lėtai linktelėjo. Ne teisindamasis. Pripažindamas.
– Aš tai sutvarkysiu. Pažadu.
– Kaip? – paklausiau. – Ką tu gali padaryti? Ji juk tavo mama.
– Taip, ji mano mama, – sutiko Tomas. – Bet tu esi mano žmona. Ir aš renkuosi tave.
Ilgai žiūrėjau į jį. Be žodžių. Ir pirmą kartą po daugelio metų man pasidarė panašu, kad galiu juo patikėti.
Visa gruodžio trisdešimtoji prabėgo keistoje įtampoje. Ona vaikščiojo po butą it šešėlis – tiesi, santūri, užsisklendusi. Tik šįkart nebedalijo nurodymų. Aš gaminau, tvarkiausi, rengiau Mantą zuikučio kostiumu. Tomas padėjo. Be didelių kalbų, bet padėjo.
Vakare, kai guldėme sūnų miegoti, Tomas staiga paklausė:
– Egle, ar leisi man rytoj viską ištaisyti? Iš tikrųjų.
– Kaip? – vėl paklausiau.
Jis nusišypsojo. Liūdnai, bet nuoširdžiai.
– Pamatysi.
Ir aš pamačiau.
Gruodžio trisdešimt pirmąją, aštuntą vakaro, mūsų namai buvo pilni žmonių. Atėjo Onos bičiulės iš teatro – visos pasipuošusios vakarinėmis suknelėmis, išpuoselėtomis šukuosenomis ir blizgančiais papuošalais. Susirinko mūsų draugai. Užsuko kaimynai. Net mano mama atvažiavo iš kito miesto – Tomas pats ją pakvietė, niekam apie tai iš anksto neprasitaręs.
Stalas linko nuo patiekalų. Eglutė mirgėjo lemputėmis. Mantas, apsirengęs zuikučiu, lakstė tarp svečių ir rinko pagyrimus.
Ona sėdėjo garbingiausioje vietoje prie stalo – kaip visada, tarsi karalienė savo soste. Šypsojosi. Juokavo. Pilstė šampaną.
Tada Tomas atsistojo.
– Mieli svečiai, – garsiai prabilo jis, – turiu jums nedidelę staigmeną.
Kambaryje iškart nutilo kalbos. Tomas išsitraukė telefoną ir paspaudė ekraną. Svetainėje, kur ką tik skambėjo juokas, staiga nuaidėjo Onos balsas – tas pats, vakarykštis.