Ore pynėsi spragintų kukurūzų, naujų drabužių ir saldžių kvepalų kvapai. Žmonės skubėjo pro šalį su pirkinių maišais, juokėsi, kažką rodė vieni kitiems vitrinose. Tai buvo tarsi kitas pasaulis. Lengvas, paprastas, nerūpestingas. Toks, kokio jos gyvenime seniai nebeliko. Labai seniai.
Eglė pakilo į trečią aukštą, nusipirko kapučino ir atsisėdo prie lango. Už stiklo vakarinis miestas mirgėjo šviesomis, o ji žiūrėjo į tą blizgesį taip, lyg matytų jį per storą vandens sluoksnį. Telefonas vėl sužibo. Šį kartą rašė anyta: „Eglute, Tomas man viską papasakojo. Kam taip vaikiškai elgiesi? Juk mes šeima. Rūtai automobilio tikrai reikia, netrukus juk gims mažylis…“
Mažylis. Tas žodis jai įstrigo gerklėje. Eglė turėjo du vaikus, bet jų niekas niekada taip švelniai nevadino. Jos vaikai visada buvo jos rūpestis. Jos bemiegės naktys. Jos pinigai korepetitoriams, būreliams, pratyboms, drabužiams ir visiems „mama, reikia“.
Kava pamažu atšalo, o galvoje ėmė dėliotis keistas, nemalonus vaizdas. Septyniolika metų ji gyveno taip, kaip, atrodė, privalu. Dirbo. Kentėjo. Padėjo. Tylėjo. Nusileisdavo. O ką gavo mainais? Reikalavimą paimti paskolą ir nupirkti mašiną žmonėms, kurie net paprasto „ačiū“ niekada nesugebėjo pasakyti nuoširdžiai.
— Oi, atleiskit! — kažkas užkliudė jos rankinę, ir ši nuslydo ant grindų.
Eglė pasilenkė, pakėlė ją ir iš įpročio nusišypsojo jaunai merginai, kuri sutrikusi atsiprašinėjo.
Ir staiga pati savęs paklausė: kada paskutinį kartą ji šypsojosi ne todėl, kad taip reikia, o iš tikrųjų?
Kai grįžo namo, buvo jau po dešimtos. Raktas spynoje pasisuko tyliai, tačiau Tomas vis tiek išgirdo. Jis sėdėjo svetainėje. Televizorius veikė, ekrane kažkas mirgėjo, bet jis nežiūrėjo. Jis laukė.
— Pagaliau, — pakilo nuo sofos.
Iš jo veido Eglė iškart suprato: dabar bus dar blogiau nei ryte.
— Tomai, aš labai pavargusi. Pakalbėkime rytoj…
— Rytoj? — jis žengė arčiau. Veidas buvo paraudęs, akys degė pykčiu. — Tu mane pažeminai prieš mano motiną! Ji skambino, verkė! Sakė, kad su ja elgeisi šiurkščiai!
— Aš šiandien su ja apskritai nekalbėjau, — Eglė nusiavė batus ir tvarkingai pastatė prie sienos. Po viso vaikščiojimo kojos tvinkčiojo.
— Nemeluok! Tu numetei jos skambutį! Mama norėjo su tavimi gražiai pasikalbėti, o tu…
— Tomai, prašau. Užteks. Mes abu pavargę, susinervinę. Ryte ramiai…
— Ne! — jis kumščiu trenkė į sofos atlošą. — Kalbėsim dabar! Tu paimsi paskolą ir nupirksi tą automobilį. Aišku?!
Eglė lėtai iškvėpė. Ji žiūrėjo į šį vyrą — savo vaikų tėvą, žmogų, su kuriuo praleido beveik dvidešimt metų. Ir staiga jo nebeatpažino. Visiškai.
— Aš neimsiu paskolos, — tyliai pasakė.
— Ką reiškia neimsi? — Tomas dar labiau išraudo. — Tau visai protas aptemo? Tu girdėjai, ką aš sakiau?
— Girdėjau. Bet paskolos neimsiu. Mes jau turime būsto paskolą. Dar moku už Manto studijas. Dar vienos finansinės naštos nepatempsiu.
— Patempsi! — jis priėjo taip arti, kad užstojo jai šviesą. — Dirbsi daugiau. Imk papildomas pamainas. Mano mama visą gyvenimą…
— Tavo mama, tavo mama! — Eglė net pati nepajuto, kaip pakėlė balsą, ir Tomas akimirkai sustingo. — O aš kas? Aš ne žmogus? Aš dirbu po šešiasdešimt valandų per savaitę! Man taip skauda nugarą, kad vakarais vos išsitiesiu! Vaikai mane beveik tik prabėgomis mato, nes aš nuolat uždirbinėju pinigus! Kam? Tavo motinai, tavo seseriai, tavo begaliniams reikalavimams?!
— Užsičiaupk! — suriko jis. — Nedrįsk taip kalbėti! Tu mano žmona! Tu privalai!
— Privalau? — Eglė pajuto, kaip kažkas joje galutinai perdega. Lyg plonytė viela, tiek metų laikiusi jų santuoką, imtų ir nutrūktų. — Privalau kęsti grubumą? Privalau išlaikyti tavo giminaičius? Privalau tylėti, kai mane spaudžia prie sienos?
— Taip! — Tomas čiupo ją už pečių ir papurtė. — Taip, privalai! Nes tu mano žmona! Mes šeima!
Eglė staigiai išsilaisvino. Širdis daužėsi taip smarkiai, kad pulsas mušė net smilkiniuose.
— Neliesk manęs.
— O kas tada? — jo balse atsirado kažkas naujo. Ne pykčio protrūkis, ne įsižeidimas, o atvira grėsmė. — Ką padarysi? Egle, man jau gana. Sakau paskutinį kartą: rytoj nueini į banką, paimi paskolą ir nuperki mano mamai automobilį. Jei ne — skiriuosi su tavimi.
Tas žodis liko kaboti tarp jų, sunkus ir šaltas.
— Ką tu pasakei? — Eglė netikėjo savo ausimis.
— Girdėjai, — Tomas sukryžiavo rankas ant krūtinės. — Skirsiuosi. Butas mano, registruotas mano vardu. Vaikai liks su manimi. O tu galėsi eiti, kur akys veda. Kad ir į tą savo brangų darbą. Ten ir nakvosi.
— Tu išprotėjai, — sušnabždėjo ji.
— Ne, čia tu išprotėjai! — jis vėl žengė į ją. — Gal manai, kad esi nepakeičiama? Kad mes be tavęs neišsiversime?