Jonas įėjo be savo rakto — Eglė neatrakino laiptinės durų, kol per domofoną neišgirdo jo balso. Iki devinto aukšto jis užlipo pėsčiomis, sunkiai alsuodamas, su lietaus permirkusiais plaukais. Rankoje laikė „Pjatyorka“ maišelį: pienas, duona, jos mėgstamas braškinis jogurtas. Lyg keli produktai galėtų užglaistyti viską, kas ką tik įvyko.
– Egle… – pradėjo jis dar nuo slenksčio.
Ji tik pakėlė delną, neleisdama tęsti.
– Pirmiausia – spynos, – ištarė ramiai. – Rytoj dešimtą ateina meistras. Bus du nauji raktų komplektai. Vienas tau, vienas man. Tavo giminė daugiau raktų nuo mūsų buto neturės.
Jonas nieko neatsakė. Tik linktelėjo ir nuėjo į svetainę. Atsisėdo ant sofos, maišelį padėjo ant grindų. Kurį laiką žiūrėjo į langą, kuriuo žemyn lėtai slinko lietaus lašai.
– Mama skambino tris kartus, – pagaliau prabilo tyliai. – Verkia. Sako, kad pažeminai ją prieš visą namą. Rūta parašė, kad tu psichopatė. Teta Ona tik paklausė, ar mes dar gyvi.
Eglė atsisėdo priešais jį. Rankas susidėjo ant kelių, pirštus sunėrė taip stipriai, kad pabalo krumpliai.
– Aš jos nežeminau. Aš gyniau save. Ir tave taip pat.
– Mane? – Jonas karčiai nusijuokė. – Nuo ko?
– Nuo tos dienos, kai grįžęs namo nerastum nei žmonos, nei vaiko, apie kurį kalbamės jau ne pirmą mėnesį. Nes aš tiesiog susikraučiau daiktus ir išeičiau. Be paaiškinimų. Taip, kaip žmonės išeina tada, kai kantrybė ne šiaip baigiasi, o sudega iki pelenų.
Jonas pakėlė akis. Jose buvo visko: nuovargio, sumišimo, kaltės, o labiausiai – baimės.
– Aš nesupratau, kad tau taip sunku, – prisipažino jis. – Tikrai nesupratau. Man atrodė, kad tu… na, rami. Kad pakenti.
– Aš kentėjau trejus metus, Jonai. Trejus. Metus. Kiekvieną dieną. Kol tu darbe, aš čia viena su jūsų „mes tik minutei užsukom“ svečiais. Kol tu kartoji „juk tai giminės“, aš plaunu svetimų žmonių indus ir šypsausi, nes nenoriu tavęs įskaudinti.
Jonas nuleido galvą.
– Buvau kvailys, – pasakė paprastai.
– Ne. Tu tiesiog pripratęs, kad tau viskas atleidžiama. O tavo mama pripratusi, kad jai viskas leidžiama. O aš… aš daugiau nebenoriu būti žmogumi, kuris viską nuryja ir dar padėkoja.
Tyla tarp jų buvo sunki, bet ne priešiška. Greičiau tokia, po kurios pagaliau įmanoma įkvėpti.
– Ką siūlai? – po kurio laiko paklausė jis.
– Taisykles. Aiškias. Visiems. Ir jas pasakysi tu, nes tai tavo šeima.
Jonas linktelėjo.
– Sakyk.
Eglė iš stalčiaus ištraukė popieriaus lapą. Jį buvo parašiusi dar dieną, laukdama ir meistro skambučio, ir vyro sugrįžtant.
– Pirma. Raktus turime tik mes abu.
Antra. Atvykimas tik iš anksto susitarus. Mažiausiai prieš vieną dieną.
Trečia. Jeigu dirbu, vadinasi, manęs nėra namie, net jei fiziškai sėdžiu prie kompiuterio tame pačiame kambaryje.
Ketvirta. Kas ateina, atsineša maisto arba užsisako pats. Aš daugiau nesu iškviečiama virėja.
Penkta. Apsilankymai – ne dažniau kaip du kartus per mėnesį. Ir ne ilgiau kaip trims valandoms, jeigu tuo metu namuose esu viena.
Jonas tylėdamas perskaitė viską nuo pradžios iki galo. Tada pakėlė akis.
– Griežta.
– Griežta yra tada, kai vidury mano darbo dienos į butą įvirsta keturi žmonės ir reikalauja pietų, – atsakė Eglė. – O čia tik teisinga.
Jis perlenkė lapą pusiau. Paskui dar kartą.
– Paskambinsiu mamai. Dabar. Prie tavęs.
Eglė tokio atsakymo nesitikėjo. Ji manė, kad jis ims vilkinti, prašys palaukti, siūlys švelninti formuluotes ar ieškoti kompromiso. Tačiau Jonas išsitraukė telefoną, įjungė garsiakalbį ir surinko motinos numerį.
– Jonai, pagaliau! – Marijos balsas iškart virto graudžiu šūksniu. – Tu bent įsivaizduoji, kaip ji su manimi pasielgė? Aš ją visą gyvenimą mylėjau kaip dukrą…
– Mama, – tvirtai pertraukė Jonas. – Klausyk ir nepertraukinėk. Nuo šiandien mūsų namuose galios tokios taisyklės.
Ir jis perskaitė visą sąrašą pažodžiui. Be jokių nuolaidų. Be „galbūt“. Be bandymo sušvelninti. Paprastai, aiškiai ir ramiai.
Kitame laido gale iš pradžių stojo tyla. Paskui pasigirdo šniurkščiojimas.
– Tai dabar pas savo tikrą sūnų turėsiu registruotis iš anksto?
– Taip, mama. Kaip pas gydytoją.