Kiek vakarų po pamokų ji likdavo su mumis. Veltui. Niekas jai už tai nemokėjo. Ji tiesiog…
Mantas nutilo.
Gerklę lyg kas užspaudė, ir žodžiai nebenorėjo eiti lauk.
Ugnė Vaitkutė paėmė jį už rankos. Jos balsas buvo tylus, tačiau kabinete kiekvienas skiemuo nuskambėjo aiškiai:
— Sauliau, jeigu Eglės nesugrąžinsite, mes išeisime iš šitos mokyklos. Visa klasė.
Direktoriaus veidas akimirksniu išblyško.
— Jūs… ar jūs bent suvokiate, ką dabar kalbate?
— Suvokiame, — atsiliepė Mantas. — Labai gerai suvokiame. Ji išmokė mus galvoti. Ir dabar mes galvojame taip: jeigu mokyklai rūpi tik pažymiai, o ne žmonės, tokios mokyklos mums nereikia.
Saulius žiūrėjo į juos.
Į trisdešimt akių porų.
Į trisdešimt vaikų veidų.
Į Mantą Žukauską — tą patį mokyklos nenuoramą, dvejetukininką, mokytojų galvos skausmą, kuris dabar stovėjo priešais direktorių ir kalbėjo taip, kaip per visus metus jo niekas nebuvo girdėjęs kalbant.
Kabinete pasidarė tokia tyla, kad iš apačios buvo girdėti, kaip valytoja pirmame aukšte barkšteli kibiru.
Direktorius ilgai nepratarė nė žodžio.
Galiausiai jis nusiėmė akinius, padėjo juos ant stalo ir pavargusiu judesiu perbraukė delnais per akis.
— Sėskitės, — dusliai pasakė.
Nė vienas nepajudėjo.
— Sakau, sėskitės.
Vaikai liko stovėti.
— Gerai, — sunkiai atsiduso jis. — Stovėkite, jeigu taip norite. Paskambinsiu į skyrių. Tik… — jis stabtelėjo, tarsi pats nerastų tinkamų žodžių. — Nežinau, ar dar pavyks ką nors pakeisti. Įsakymas jau pasirašytas.
— Jūs bent pabandykite, — tarė Mantas.
Saulius pažvelgė į jį. Ir netikėtai šyptelėjo. Ne piktai. Greičiau pavargusiai, beveik žmogiškai.
— Žukauskai, tu pats žinai, kad trimestre turi du dvejetus? Iš matematikos ir fizikos.
— Žinau.
— Ir vis tiek atėjai?
— Aš atėjau ne dėl savęs. Dėl jos.
Direktorius lėtai linktelėjo, lyg pritardamas kažkokiai savo paties minčiai. Tada paėmė telefoną ir surinko numerį.
— Asta? Čia Kazlauskas… Taip, suprantu, kad įsakymas jau… Paklausykite manęs. Mano kabinete dabar stovi visa klasė. Trisdešimt mokinių. Jie sako, kad jeigu mokytojos negrąžinsime, jie paliks mokyklą… Ne, aš nejuokauju. Jie čia, priešais mane… Ką daryti? Manau, turime atšaukti…
Tuo metu Eglė dėliojo daiktus į dėžę.
Ji jau buvo nusprendusi: grįš į rajono centrą. Bandys įsidarbinti kitoje mokykloje. O gal apskritai pasitrauks iš mokytojos darbo. Kiek galima daužyti galvą į sieną, įrodinėjant tai, kas ir taip turėtų būti savaime aišku?
Į duris kažkas pabeldė.
Ji atidarė.
Ant slenksčio stovėjo Mantas Žukauskas. Už jo — Ugnė Vaitkutė. Toliau būriavosi Domas, Tadas, Greta, dvyniai Jankauskai, Rokas ir dar kokie dešimt vaikų. Likusieji trypčiojo kieme, mindžikuodami sniege nuo vienos kojos ant kitos.
— Egle, — pasakė Mantas. — Grįžkite.
— Mantai…
— Direktorius atšaukė įsakymą. Mes jo paprašėme.
— Kaip paprašėte?
— Nuėjome visa klase. Pasakėme: arba jūs grįžtate, arba mes išeiname.
Ji žiūrėjo į juos.
Į Mantą — susivėlusį, su prasegta striuke, raudonais nuo šalčio skruostais. Į Ugnę — tylią, rimtą, drėgnomis akimis. Į kitus — triukšmingus, sutrikusius, skirtingus, bet dabar stovinčius petys į petį, tarsi mažas būrys, pasiruošęs ginti savus.
— Jūs visai išprotėjote, — tyliai ištarė ji.
— Čia jūs mus taip išmokėte, — atsakė Mantas. — Sakydavote: „Nebijokite klysti.“ Dar sakydavote: „Jeigu esi teisus, laikykis savo.“ Tai mes ir laikomės.
Eglė užsidengė veidą delnais.
— Egle, — atsargiai pašaukė Ugnė. — Jūs verkiate?
— Ne, — pasakė ji. — Neverkiu.
Bet ji verkė.
Suaugusi moteris, dvidešimt aštuonerių metų, stovėjo seno kaimo namo tarpduryje ir verkė, žiūrėdama į savo mokinius.
— Gerai, — galiausiai tarė ji, nusibraukusi ašaras. — Rytoj aštuntą. Nevėluoti.
— Yra! — sušuko Mantas. — Nevėluoti! Visi girdėjot?
Ir jie prapliupo juoktis.
Iš pradžių nusijuokė kažkas vienas, paskui juokas nuvilnijo per visus. Eglė irgi nusijuokė — pro ašaras.
Sniegas tyliai leidosi jiems ant pečių. Iš kaimo kaminų tiesiais stulpais kilo dūmai — vadinasi, šaltis dar stiprės. Mantas Žukauskas stovėjo prie vartelių ir galvojo, kad rytoj po pamokų jis pasiliks. Matematikai. Ir fizikai taip pat.
Reikia pasitempti.
Juk dabar ir jis — ne skaičius.