— Leidai žmonai taip paprasčiausiai pasprukti? Tu vyras ar kas? Ir kas tas barzdočius per vienas? Kur tu buvai, kai ji lagaminus krovėsi?
— Gėriau.
— Žinoma! Ko aš dar klausiu… Aišku, kad gėrei. O ji tuo metu susirinko daiktus ir su tuo savo meilužiu išdūmė į kurortus. Jokios sąžinės neturi. O tu čia sėdi kaip višta po lietaus. Gėda žiūrėti! Kelkis tuojau pat, važiuok jos ieškoti, parsivežk!
Jonas kreivai šyptelėjo, bet akyse nebuvo nė lašo linksmumo.
— Kam, mama? Ji juk aiškiai parašė: „Sudie.“ Čia nebėra ką aiškintis. Be to… dabar ji turi viską — pinigų, dokumentus kelionėms ir, matyt, laimę.
Ona sunkiai atsiduso, lyg staiga būtų pasenusi dar dešimčia metų.
— Ai, Jonai, Jonai… Kvailas tu, vaikeli, kvailas. Ir aš ne ką protingesnė, sena žioplė. — Ji susmuko ant taburetės ir įsmeigė akis į grindis. — Čia aš viską sugadinau. Reikėjo jums su Egle kelionę pirkti, o ne mane lepinti.
Praėjo mėnuo. Eglė taip ir nepasirodė.
Iš nuotraukų socialiniuose tinkluose Ona sužinojo, kad Eglė buvo visai ne Palangoje, o Nidoje. Vėliau — Romoje. Paskui — Paryžiuje. Kiekviename kadre ji šypsojosi, juokėsi, pozavo prie Eifelio bokšto vilkėdama keistos rūkytos lašišos spalvos suknelę. Tas barzdotas vyras buvo Andrius — išsiskyręs verslininkas, gyvenantis Europoje.
Po viena nuotrauka Eglė parašė: „Kai moteris nustoja laukti stebuklo iš vyro, ji pati susiranda savo stebuklą.“
Netrukus atkeliavo ir skyrybų dokumentai. Jonas jų net neperskaitė. Pasirašė tarsi ne savo ranka, lyg automatas, ir nunešė atgal į paštą.
Virtuvėje sėdėjo Ona. Per tas kelias savaites ji pastebimai pražilo, pečiai sukrito, balsas tapo duslus ir trapus.
— O aš juk norėjau, kad sūnui būtų geriau… — kuždėjo ji. — O išėjo taip, kad liko vienas. Užsimaniau jūros, o dabar namuose tik vienatvė ir gėda…
Prabėgo dar dvi savaitės. Vieną dieną suskambo durų skambutis.
Jonas nenoriai nuėjo atidaryti. Ant slenksčio stovėjo Eglė — graži, pasitempusi, su stilinga palaidine ir lengvu kelionių įdegiu. Jis kelias sekundes tiesiog žiūrėjo, negalėdamas patikėti savo akimis.
— Labas, Jonai, — tarė ji ir įžengė į butą taip ramiai, tarsi niekur nė nebūtų buvusi dingusi. — Man reikia pasiimti kelis daiktus: senas nuotraukas, dokumentus. Tu nieko prieš?
Jis tylėdamas linktelėjo. Kurį laiką stovėjo lyg sustingęs, tada vis dėlto paklausė:
— Tu… tu laiminga su tuo Andriumi?
— Taip, laiminga. Ir dar kaip. Bet svarbiausia ne tai. Svarbiausia, kad jis mane gerbia. O tu manęs niekada negerbei.
— Dėl to, kad tada kelionę nupirkau mamai, o ne tau?
— Ne, Jonai.