— Todėl, kad tu nuolat rinkdavaisi ne mane, o savo mamą. Kiekvieną kartą. Kai reikėjo spręsti dėl automobilio, kai kalba pasisukdavo apie atostogas, net tada, kai prašydavau paprasto vakaro tik dviese, tu vis tiek prie stalo pasikviesdavai Oną.
Jonas pravėrė lūpas, lyg ketindamas gintis, tačiau žodžiai taip ir nepasigirdo. Nebuvo kuo prieštarauti — ji pasakė tiesą.
Eglė staiga šyptelėjo, bet toje šypsenoje nebuvo nei pykčio, nei triumfo.
— O žinai, kodėl tada nekėliau scenų? Kai pareiškei, kad mano kelionė atšaukiama?
Jonas nuleido akis. Jis jau nujautė, ką išgirs.
— Nes tą akimirką supratau: jei vyras nesugeba pasirinkti tarp žmonos ir motinos, vadinasi, žmonai geriau pačiai pasitraukti. Be riksmų, be isterijų, be pažeminimo. Ramiai. Oriai.
Ji paėmė seną nuotraukų albumą, dar kartą pažvelgė į jį — ne piktai, veikiau atsisveikindama su tuo, kas kadaise buvo brangu, — ir tyliai ištarė:
— Na ką gi… Sudie, Jonai.
Ir išėjo.
Jis liko stovėti koridoriuje, tarsi grindys būtų prikausčiusios kojas.
Virtuvėje sėdėjo Ona. Ji net nebuvo išėjusi pasirodyti, vildamasi, kad sūnus su Egle kaip nors susitaikys, kad viskas dar pakryps kitaip.
— Sūneli… aš nesiklausiau, tikrai… Kas ten? Kaip jums? — virpančiu balsu paklausė ji.
— Nieko ypatingo, mama, — dusliai atsakė Jonas. — Tiesiog atsisveikinome.
Ona užsidengė veidą delnais.
— Dieve mano… Geriau jau tada būčiau niekur nevažiavusi prie tos nelemtos jūros…
Praėjo pusmetis. Jonas pasidarė ramesnis, uždaresnis, mažiau kalbėjo. Gerti jis liovėsi. Vieną dieną jam pagaliau tapo aišku, kad alkoholis neužpildo tuštumos, kuri lieka praradus žmogų — ypač tada, kai pats jį taip kvailai paleidai.
Jis susidėliojo viengungio gyvenimą šalia motinos: rytais eidavo į darbą, grįžęs pavalgydavo, o vakarais dažnai sėdėdavo prie lango ir žiūrėdavo, kaip už miesto stogų leidžiasi saulė.
Tuo metu Eglė, toli nuo senojo gyvenimo, kūrė kitą kasdienybę. Su Andriumi jie keliaudavo ir į kalnus, ir prie jūros, ragaudavo nepažįstamų patiekalų, mokėsi šokti tango ir vis rimčiau kalbėjo apie šunį, kuris kada nors lakstys po jų namus.
— Paklausyk, — kartą tarė Andrius, kai jie vaikščiojo vakare. — Ar niekada nesigailėjai, kad viskas susiklostė būtent taip?
— Ne, — ramiai atsakė Eglė. — Nė akimirkos. Nes pirmą kartą gyvenime pasijutau verta meilės. Ne pareigų, ne nuolatinių nuolaidų, ne „pakentėk dar truputį“. O tikros meilės.
Jie ėjo krantine susikibę rankomis. Jūra ošė, švelniai liesdama krantą bangomis. Buvo šilta, gera ir keistai lengva.
Visai kaip tą dieną, kai nelemtas kelialapis privertė ją priimti seną kvietimą vyro, kuris daugelį metų tyliai ją mylėjo. Kvietimą, kurį ji kažkur giliai širdyje buvo saugojusi labai ilgai, laukdama tik ženklo, kada galės ištarti „taip“ naujam gyvenimui.
Ir tas ženklas atsirado pats.