Pats persipjovė arbūzą — lyg būtų savo namuose — tiksliai, vienodomis skiltimis. Valgė neskubėdamas, ramiai, vis pakeldamas akis į Eglę su ta pačia šypsena, nuo kurios jai dabar viduje pasidarydavo šalta.
— Kaip įsikūrėte? — pasiteiravo jis.
— Gerai, — trumpai atsakė Eglė.
— Apie remontą negalvojate? — Vytautas lėtai perbraukė žvilgsniu virtuvę. — Šitą sieną būtų galima išgriauti. Atsivertų erdvė, visai kitas vaizdas. Pažįstu meistrus, galėčiau sutarti.
— Kol kas tokių planų neturime.
Jis tik linktelėjo. Be įsižeidimo, be spaudimo, net be akivaizdaus nusivylimo. Tiesiog tarsi užsirašė tai mintyse. Vytautas apskritai niekada nesiverždavo jėga. Jis siūlydavo. Švelniai, lyg rūpestingas tėvas. Tačiau kiekvienas jo pasiūlymas priminė mažą plytą, dedamą į kažkokią konstrukciją, kurios brėžinių niekas nerodė, bet kuri buvo statoma kantriai, apgalvotai ir labai nuosekliai.
Jam išėjus, Eglė dar ilgai negalėjo išmesti iš galvos to arbūzo. Ne paties arbūzo, o to, kaip jis jį pjaustė — užtikrintai, šeimininkiškai. Lyg tas stalas būtų jo. Lyg virtuvė priklausytų jam. Lyg visa tai jau būtų jo teritorija.
Trečiadienį ji vėl nuvyko pas Andrių.
Pokalbis užtruko. Eglė klausinėjo, o jis kantriai aiškino, kartais pakildavo nuo stalo, iš segtuvų traukdavo dokumentus, rodydavo teisės aktų ištraukas, formuluotes, galimus veiksmų variantus. Išėjusi iš kabineto ji rankose turėjo jau ne šiaip patarimų rinkinį. Ji turėjo planą.
Tikslų, teisiškai pagrįstą, be nereikalingų emocijų ir be chaotiškų judesių.
Išėjusi iš verslo centro, Eglė pajuto keistą būseną. Tai nebuvo nei džiaugsmas, nei palengvėjimas. Greičiau blaivus, aštrus aiškumas, kuris ateina tada, kai baimė pasitraukia ir jos vietą užima veiksmas. Kai rūkas išsisklaido, ir kelias pagaliau pasidaro matomas.
Ji užsuko į priešais esančią kavinę, užsisakė espreso ir atsisėdo prie lango. Už stiklo tekėjo įprastas miesto gyvenimas: dviračiais skubėjo kurjeriai, mergina vedėsi šunį, senukas laikė po pažastimi laikraštį. Niekas iš jų nenumanė, kad čia, prie mažo stalelio, trisdešimtmetė moteris ką tik priėmė sprendimą dėl savo likimo.
Telefonas suvirpėjo. Tomas.
„Kur tu? Mama klausia, ar ateisi vakarienės.“
Eglė pažvelgė į ekraną. Tada — į gatvę. Paskui vėl į ekraną.
„Būsiu vėliau“, — atrašė.
Padėjo telefoną į šalį. Baigė gerti kavą ir pagalvojo, kad Danutė gali klausinėti kiek tik nori. Eglė dabar turėjo reikalų, kur kas svarbesnių už svetimas vakarienes.
Registrų centro išrašas turėjo būti parengtas po dviejų savaičių.
Ji lauks.
Išrašas atėjo ketvirtadienio rytą — į elektroninį paštą. Eglė atidarė laišką dar gulėdama lovoje, prisimerkusi nuo ryškaus ekrano šviesos. Perskaitė. Tada perskaitė dar kartą. Uždarė laišką ir kelias akimirkas nejudėdama gulėjo, žiūrėdama į lubas.
Už lango jau ūžė miestas: pravažiuojančių automobilių gausmas, kažkieno balsai kieme, tolumoje burzgianti žoliapjovė. Paprastas rytas. Ir paskutinis rytas šiame bute.
Ji atsikėlė, nusiprausė, apsirengė. Virtuvėje išsivirė kavos. Tomas dar miegojo — jis visada miegodavo ilgai, iki dešimtos, kartais iki vienuoliktos, kol nepaskambindavo mama.
Eglė stovėjo prie lango, abiem delnais apglėbusi puodelį, ir žiūrėjo į kiemą. Supynės. Smėlio dėžė. Topolis su nulūžusia šaka. Tris savaites ji žvelgė į tą patį vaizdą ir kartojo sau: štai, čia mano. Dabar mintis buvo visai kita.
Sava vieta nėra kvadratiniai metrai. Sava yra ten, kur niekas neateina su svetima šluoste ir nežiūri į tave kaip į laikiną darbuotoją.
Ji pastatė puodelį ant stalo. Paėmė telefoną ir surinko Andriaus numerį.
— Dokumentai yra, — pasakė ji. — Aš pasiruošusi.
Tomas pabudo pusę vienuoliktos. Į virtuvę jis išėjo žiovaudamas, vilkėdamas suglamžytus marškinėlius, ir staiga sustingo tarpduryje.
Eglė sėdėjo prie stalo. Priešais ją gulėjo segtuvas su popieriais.
— Kas čia? — paklausė jis.
— Sėskis, — ramiai tarė ji. — Mums reikia pasikalbėti.
Ji kalbėjo trumpai, aiškiai ir be pakelto balso. Be isterijos, be ašarų, be scenos, kurios jis galbūt laukė. Paaiškino: butas pirktas už jos pinigus, tai patvirtina dokumentai, jos dalis yra apsaugota. Ji jau pateikė prašymą dėl turto padalijimo. Teisininkas viską tvarko.
Tomas klausėsi tokiu veidu, lyg ji būtų prabilusi visiškai nepažįstama kalba.
— Egle… palauk. Tai ką, tu išeini?
— Taip.
— Bet… kodėl? Dėl mamos?
Ji pažvelgė į jį. Į žmogų, su kuriuo praleido dvejus metus, kurį kadaise mylėjo — arba bent jau manė, kad myli. Jis nebuvo blogas. Tiesiog svetimas iki kaulų.
— Ne vien dėl tavo mamos, Tomai.
Jis jau tiesė ranką telefono link — žinoma, skambinti Danutei. Eglė nelaukė, kas bus toliau. Pasiėmė krepšį, kurį buvo susikrovusi dar iš vakaro, jam miegant, ir išėjo.
Danutė atlėkė po keturiasdešimties minučių — Eglė tai sužinojo iš kaimynės, su kuria per tas savaites spėjo susidraugauti. Laiptinėje ji pakėlė tokį triukšmą, kad girdėjo pusė namo.