Aiškino, esą „ta mergiotė nuo pirmos dienos viską buvo suskaičiavusi“, kad „padorūs žmonės taip nesielgia“, o Tomas, vargšas, tiesiog pernelyg geras, minkštas ir patiklus.
Vytautas balso nekėlė. Jis pats paskambino Eglei — ramiai, mandagiai, net beveik bičiuliškai. Kalbėjo, kad suaugę žmonės visada gali rasti išeitį, kad šeima laikosi ant nuolaidų, kad jis pasirengęs viską aptarti be pykčio.
— Man nėra ko su jumis derinti, — tyliai, bet tvirtai atsakė Eglė. — Viso gero.
Ir nutraukė pokalbį.
Pirmąsias dvi savaites ji praleido pas Janiną — mamos seserį. Tai buvo vieniša, maždaug šešiasdešimties metų moteris, namuose laikiusi du katinus, balkone auginusi pomidorus ir turėjusi retą talentą neklausinėti to, ko žmogus nenori pasakoti. Eglė miegodavo ant sofos mažame kambaryje, rytais pabusdavo nuo radijo murmėjimo ir tetos verdamos kavos kvapo. Kiekviena diena atrodė truputį lengvesnė už praėjusią. Lyg krūtinėje būtų atsiradę daugiau vietos orui.
Vėliau ji susirado nuomojamą butą. Nedidelį, trečiame seno mūrinio namo aukšte, ramiame kvartale. Lubos buvo aukštos, langai platūs, o ant palangės ankstesni gyventojai buvo palikę vazoną su visiškai sudžiūvusiu kaktusu. Eglė nupirko jam šviežios žemės, persodino, pastatė ten, kur popietę krisdavo saulė. Po savaitės augalas atsigavo.
Ji nusprendė, kad tai geras ženklas.
Darbas dabar jai reiškė visai ką kita. Nebe būdą uždirbti pinigų svetimai ramybei ir svetimiems planams, o savą erdvę, kurioje galėjo būti vertinama už tai, ką moka. Ją priėmė į architektų biurą, apie kurį ji seniai galvojo, bet anksčiau vis atidėliodavo. Atlyginimas buvo padorus, o kolektyvas — gyvas, neapsunkęs nuo apkalbų ir piktumo. Vadovė, keturiasdešimt penkerių metų moteris, vardu Rasa, jau pirmąją dieną pasakė:
— Pas mus nėra jokių „mes čia kaip šeima“. Yra darbas, aiškios ribos ir pagarba. Tinka?
— Labiau negu tinka, — atsakė Eglė.
Į darbą ji eidavo pėsčiomis. Kelionė trukdavo kokias dvidešimt minučių: per tylų skverą, pro senas liepas, pro vasarines kavinukes, kuriose rytais dar tik sustumdydavo kėdes. Vakarais ji kartais sustodavo, nusipirkdavo kavos išsinešti, atsisėsdavo ant suoliuko ir tiesiog stebėdavo praeivius. Tas paprastas sėdėjimas jai atrodė beveik prabanga. Niekam nieko neprivalai. Nėra svetimos šluotos, svetimo televizoriaus su svetimais serialais, svetimų taisyklių tavo pačios namuose. Ir nebėra to nuolatinio jausmo, kad esi tik pakęsta viešnia ten, kur turėtum jaustis saugi.
Teisiniai reikalai susitvarkė po trijų mėnesių. Andrius viską atliko tiksliai ir švariai: Eglės dalis buvo atskirta, Tomas gavo savąją — ne didelę, bet teisingą. Vytautas dar mėgino veikti per bendrus pažįstamus, bandė užmesti spaudimo kilpą iš kitos pusės, tačiau greitai suprato, kad jos nėra už ko užkabinti. Eglė neisterikavo, nesiderėjo iš įsižeidimo, nebandė keršyti. Ji tiesiog nuosekliai darė tai, ką buvo nusprendusi. Ramiai, tvarkingai, be nereikalingų žodžių — kaip žmogus, kuris viduje jau seniai padėjo paskutinį tašką.
Danutė atsiuntė jai žinutę. Ilgą, per kelis telefono ekranus, pilną priekaištų apie nedėkingumą, su frazėmis, kad „tokios kaip tu vienos ir miršta“. Eglė perskaitė, vos šyptelėjo ir užblokavo numerį. Be scenų. Be atsakymų. Be poreikio ką nors įrodyti.
Rudenį, kai miestas atvėso ir pagelto, ji pagaliau padarė tai, apie ką seniai tyliai svajojo. Užsirašė į kraštovaizdžio dizaino kursus. Ne dėl karjeros, ne dėl papildomo uždarbio, ne todėl, kad „taip reikia“. Tiesiog sau. Šeštadieniais važiuodavo į mokymo centrą kitame miesto gale, klausydavosi paskaitų, braižydavo planus, ginčydavosi su dėstytoju apie grožio ir praktiškumo pusiausvyrą. Grupėje susirinko labai skirtingi žmonės — įvairaus amžiaus, su savais gyvenimais, savais lūžiais ir savo juoku. Niekas ten nežinojo nei apie jos anytą, nei apie šluotą, nei apie Vytautą su jo mandagia, viską apskaičiuojančia šypsena.
Ten ji buvo tiesiog Eglė.
Ir paaiškėjo, kad to visiškai pakanka.
Kartą po paskaitų visa grupė nuėjo į kavinę. Vieta buvo triukšminga, su ilgais mediniais stalais ir kreida prirašytomis sienomis. Vieni užsisakė vyno, kiti arbatos, visi kalbėjo vienu metu, juokėsi, pertraukinėjo vieni kitus ir vėl juokėsi. Eglė sėdėjo stalo gale, klausėsi svetimų istorijų ir staiga pagalvojo: štai čia ir yra gyvenimas. Ne tas, kurį jai bandė įpiršti kaip vienintelį teisingą. O šitas — truputį chaotiškas, garsus, netobulas, bet jos pačios.
Tomas parašė jai tik kartą. Spalį. Trumpai:
„Kaip tu?“
Ji kurį laiką laikė telefoną delne. Pasvarstė. Tada atrašė:
„Gerai. O tu?“
Atsakymas atėjo netrukus:
„Irgi.“
Tuo viskas ir baigėsi.
Buto klausimą ji uždarė lapkritį. Rado nedidelę studiją naujos statybos name ir pasiėmė paskolą. Savo. Tik savo — be svetimų pavardžių sutartyse, be kitų žmonių sumanymų, be tų šypsenų, už kurių jau būna tyliai sudėliotos sąskaitos.
Tą dieną, kai gavo raktus, Eglė nuvažiavo į tuščią butą. Perėjo per aidinčias patalpas, sustojo prie lango. Apačioje matėsi kiemas, keli medžiai, suoliukai, takeliai. Visiškai paprastas vaizdas.
Bet tai buvo jos langas.
Jos vaizdas.
Jos tyla.
Ji išsitraukė telefoną ir nufotografavo. Ne tam, kad kam nors parodytų. Ne tam, kad įkeltų kur nors viešai. Tiesiog išsaugojo sau.
Kai kurių akimirkų nereikia demonstruoti kitiems. Jas tiesiog išgyveni, pasidedi giliai savyje ir nešiesi toliau — kaip tylų įrodymą, kad vis dėlto pavyko.