Ji jau stovėjo prie skrynelės. Pirštų galiukais perbraukė per išraižytą dangtelį, tarsi tikrindama, ar daiktas tikras, ar tik dar vienas atminties šešėlis.
— Gal jau gana slėptis nuo to, kas buvo? — vos girdimai ištarė pati sau.
Dangtis atsidarė sunkiai, su dusliu trakštelėjimu. Viduje gulėjo tvarkingai sudėti dokumentai, keli pageltę nuotraukų kampai, o pačiame dugne — storas vokas. Ant jo buvo užrašytas jos vardas.
Rūtai virptelėjo rankos. Ji ilgai žiūrėjo į tą užrašą, kol pagaliau suplėšė kraštą.
Ant stalo išslydo keli lapai, prirašyti pažįstama Mariaus rašysena. Kampe buvo data — likus savaitei iki jo mirties.
„Rūta, jeigu skaitai šiuos žodžius, vadinasi, nespėjau tau visko pasakyti pats…“
Ašaros ėmė kristi ant popieriaus, skleisdamos rašalą neryškiomis dėmėmis. Ji prispaudė delną prie lūpų, bandydama sulaikyti kūkčiojimą.
„Aš žinau, kiek daug tau teko ištverti. Žinau, kaip mama ir Greta tave spaudė, tikrino, skaudino. Atleisk, kad ne visada stovėjau šalia tavęs taip, kaip privalėjau. Buvau kvailas. Įtikinėjau save, kad jos tiesiog tavęs nesupranta…“
Už lango nuaidėjo griaustinis. Rūta krūptelėjo, tačiau akių nuo laiško nepakėlė.
„Kai gydytojai pasakė, kiek man liko, pagaliau ryžausi padaryti tai, ką turėjau padaryti seniai — pasirūpinti, kad tavęs niekas nebegalėtų nuskriausti. Butas, sąskaitos, viskas sutvarkyta tavo vardu. Jie nebegalės iš tavęs nieko atimti…“
Paskutiniame puslapyje raidės buvo išsiliejusios, lyg jis būtų rašęs skubėdamas, pritrūkdamas jėgų.
„Ir dar vienas dalykas… Nekaltink jų, jei gali. Mama visą gyvenimą bandė visus valdyti, nes paniškai bijojo likti viena. Greta tau pavydėjo. O Tomas… jis paprasčiausiai nemoka būti tvirtas. Jeigu pajėgsi — atleisk jiems. Jeigu ne — aš suprasiu.“
Rūta sulankstė laišką labai atsargiai, lyg rankose laikytų trapų, neįkainojamą daiktą. Paskui išėjo į balkoną. Lietus jau rimo, tik nuo turėklų dar kapsėjo vanduo.
Tą akimirką kišenėje suvirpėjo telefonas. Skambino iš ligoninės.
— Klausau?
— Čia iš keturių šimtų dvyliktos palatos, — pasakė slaugytoja. — Jūsų anyta prašo jus atvykti. Ji labai primygtinai prašo.
Rūta užmerkė akis.
— Pasakykite jai, kad jau važiuoju.
Janina ligoninės patale atrodė neįprastai maža. Antklodė ją dengė iki krūtinės, o veidas buvo išblyškęs, lyg per kelias dienas būtų netekęs metų. Rūtai įžengus, ji lėtai pasuko galvą.
— Tu atėjai…
— Jūs kvietėte.
Senyva moteris nežymiai mostelėjo link spintelės prie lovos.
— Ten… paimk.
Ant spintelės gulėjo nedidelė dėžutė. Rūta ją atidarė. Viduje buvo senovinis žiedas su safyru.
— Aš… ketinau jį atiduoti Gretai, — Janinos balsas nutrūko. — Bet dabar… Marius sakydavo, kad šitas akmuo primena tavo akis.
Rūta suspaudė dėžutę delne.
— Kodėl man tai duodate?
— Todėl, kad… — anyta nusuko žvilgsnį į langą, — aš perskaičiau jo laišką. Tą, kurį jis buvo palikęs man.
Tarp jų nusileido tyla. Ji buvo sunki, tiršta, bet jau nebe tokia aštri kaip anksčiau. Joje nebebuvo puolimo.
Rūta lėtai iškvėpė.
— Aš neprašysiu jūsų atleidimo.
— Žinau, — sušnabždėjo Janina. — Ir nesu jo nusipelniusi.
Už lango lietus visai liovėsi. Pro debesis prasimušę pirmi saulės spinduliai nutįso per ligoninės grindis.
Rūta atgniaužė pirštus ir dar kartą pažvelgė į žiedą.
— Ateisiu rytoj.
Ji apsisuko ir išėjo, nelaukdama atsakymo.
Koridoriuje Rūta išsitraukė telefoną ir paskambino Pauliui.
— Atšaukiame visus ieškinius.
Kitame laido gale trumpam stojo tyla.
— Tu tuo tikra?
— Taip, — ji pažvelgė pro langą, kur už debesų jau skverbėsi šviesa. — Jie visi jau pakankamai nubausti.
Praėjo lygiai mėnuo nuo tos dienos, kai Rūta paskutinį kartą matė Janiną. Ligoninė anytą išrašė, tačiau ji taip ir nepaskambino. Rūta taip pat neieškojo susitikimo. Abi turėjo per daug dalykų, kuriuos reikėjo ne pasakyti garsiai, o išnešioti savyje.
Tą vakarą Rūta stovėjo miegamajame prieš veidrodį ir matavosi safyro žiedą. Akmuo iš tiesų keistai derėjo prie jos akių — kaip Marius ir buvo parašęs.
Durų skambutis privertė ją krūptelėti.
— Kas ten?
Už durų pasigirdo nedrąsus balsas:
— Čia… Greta.
Rūta sustingo. Ranka instinktyviai pakilo prie grandinėlės, nors protas šaukė neatidaryti. Vis dėlto po kelių akimirkų durys prasivėrė.
Greta stovėjo laiptinėje, nervingai gniaužydama rankinės rankeną. Jos akys buvo paraudusios, lyg ji nebūtų miegojusi kelias naktis iš eilės.
— Gal galiu užeiti?
Rūta nieko neatsakė. Tik pasitraukė į šoną.
Virtuvėje netrukus ūžė kaistantis virdulys. Greta sėdėjo nuleidusi akis, o jos pirštai neramiai barbeno į stalviršį.
— Aš… nežinau, nuo ko pradėti.
— Pradėk nuo tiesos, — Rūta pastatė priešais ją puodelį. — Bent kartą gyvenime.
Greta giliai įkvėpė.
— Mama išvažiuoja. Į kaimą, pas seserį.
— Savo noru?
— Ne, — Greta pagaliau pakėlė akis. — Gydytojai pasakė, kad jei ji nepakeis aplinkos, kitas priepuolis gali būti…
Ji nebaigė sakinio. Rūta linktelėjo. Paaiškinimo nebereikėjo.
— O Tomas?
Greta stipriai suėmė puodelį, net pirštai pabalo.
— Geria. Vakar jį atleido iš darbo. Bandžiau jam padėti, bet…
— Bet jis pats pagalbos nenori, — tyliai užbaigė Rūta.
Jos abi kurį laiką sėdėjo be žodžių.
— Kodėl atėjai, Greta?
Vyro sesuo staiga pravirko. Ne tyliai ir gražiai, o taip, kaip verkia žmogus, ilgai laikęs viską viduje — springdama, šniurkščiodama, braukdama nosį delno viršumi.
— Aš nežinau! Gal todėl, kad tu vienintelė neapsimesi, jog viskas bus gerai?
Rūta patraukė savo puodelį į šalį.
— Gerai nebus. Jūs patys sugriovėte savo šeimą.
— Žinau! — Greta kumščiu trenkė į stalą. — Bet ką man dabar daryti?
Rūta ilgai į ją žiūrėjo. Tada, pati sau netikėtai, ištiesė popierinę servetėlę.
— Gyventi. Ir pasistengti daugiau nebekartoti tų pačių klaidų.
Greta nusišluostė veidą. Paskui nedrąsiai pravėrė rankinę.
— Aš… kai ką atnešiau.
Ji padėjo ant stalo seną fotoalbumą. Pirmame puslapyje buvo Marius jų vestuvių dieną — plačiai besišypsantis, laimingas, pilnas gyvybės.
Rūta pirštu perbraukė per nuotrauką.
— Kodėl man jį duodi?
— Nes jis tave mylėjo, — Greta sunkiai nurijo seiles. — O mes… mes tiesiog nesugebėjome to priimti.
Ji atsistojo, nelaukdama jokio atsakymo. Prie durų dar atsigręžė.
— Aš važiuoju kartu su mama. Turbūt… čia visko pabaiga.
Rūta jos nestabdė.
Vakare ji sėdėjo balkone, pasidėjusi fotoalbumą ant kelių. Puslapis po puslapio prieš akis slinko jų su Mariumi gyvenimas: juokingos akimirkos, laimingi veidai, kelionės, šventės, dienos, kai dar nebuvo pykčio, pretenzijų ir nuolatinės kovos.
Suskambo telefonas. Paulius.
— Ar matei naujienas?
— Ne. Kas nutiko?
— Janina davė interviu. Apie tai… kaip klydo.
Rūta atsivertė nešiojamąjį kompiuterį. Ekrane pasirodė Janina — gerokai pasenusi, išvargusi, bet vis dar sėdinti tiesia nugara ir aukštai pakelta galva.
„Aš praradau sūnų du kartus, — kalbėjo ji. — Pirmą kartą tada, kai jis pasirinko Rūtą, o aš nesugebėjau susitaikyti su jo pasirinkimu. Antrą kartą — kai supratau, kad mano užsispyrimas atėmė iš manęs galimybę būti šalia jo taip, kaip mama turėtų būti. Dabar aš matau, ką padariau…“
Rūta išjungė vaizdo įrašą.
— Ką ketini daryti? — paklausė Paulius.
Ji užvertė albumą ir pažvelgė pro langą. Ant stalo gulėjo safyro žiedas, pagavęs vakaro saulės atšvaitą.
— Gyventi toliau.
Rūta padėjo telefoną, paėmė albumą ir žiedą, o tada nuėjo į vidų — padengti vakarienės vienam žmogui.
Tačiau pirmą kartą po ilgo laiko tas butas nebeatrodė tuščias.