Tomas įsmeigė akis į savo lėkštę, tarsi joje būtų galėjęs pasislėpti nuo visų žodžių. Jo žmona Rūta nusuko veidą į langą ir apsimetė, kad stebi gatvę.
Andrius iš vidinės švarko kišenės ištraukė voką. Padėjo jį priešais motiną.
— Su gimtadieniu.
Janina atplėšė voką drebančiais pirštais. Viduje gulėjo nuotrauka: Andrius, Eglė ir mažasis Mantas prie jūros. Visi trys šypsojosi vienas kitam taip, lyg visas pasaulis būtų tilpęs tame kadre. Kitoje pusėje buvo užrašyta: „Šeima — tai tie, kurie lieka šalia. Net tada, kai visi kiti nusisuka.“
Janina suspaudė fotografiją taip stipriai, kad pabalo pirštų sąnariai.
— Dieve mano… Ką aš padariau… Andriuk, atleisk man. Prašau. Aš buvau akla. Kvaila.
— Tu bijojai, — tyliai ištarė jis. — Bijojai, kad tapsiu toks kaip Rolandas. Silpnas. Niekam tikęs. Ir nusprendei, kad geriau iš anksto viską nukirsti.
— Taip… Taip, aš bijojau…
— Tik tu nuo savęs neatstūmei nevykėlio, mama. Tu atstūmei savo sūnų. Aš niekada nebuvau Rolandas. Tiesiog tu to nenorėjai pamatyti.
Jis nutilo. Eglė laikė Mantą už rankos.
— Ir žinai, kas keisčiausia? Aš ant tavęs nebepykstu. Jau seniai. Pyktis išgaravo tą dieną, kai pirmą kartą pajėgėme išsinuomoti normalų butą. Tada supratau: man tavęs nebereikia. Nei tavo pinigų, nei pritarimo, nei meilės. Nieko.
Janina pravirko garsiai, nebeslėpdama. Svečiai ėmė žiūrėti į šalį.
— Mums metas, — Andrius paėmė Eglę už rankos. — Mantas pavargo, dar reikia pervažiuoti miestą.
Janina staiga pašoko nuo kėdės.
— Palauk! Neišeik taip… Aš noriu viską pataisyti. Duok man bent vieną galimybę!
Andrius sustojo. Atsisuko. Ilgai žvelgė į motiną, lyg svarstytų, kiek jos žodžiuose tiesos, o kiek — vėlyvos panikos. Paskui ištiesė ranką. Ne apkabinimui. Paspaudimui.
— Galime matytis, mama. Kartais. Bet tik kaip lygūs žmonės. Be vertinimų, be pamokslų, be nurodinėjimo, kaip mums gyventi. Mes savo gyvenimą sukūrėme be tavęs. Ir jis yra mūsų. Jeigu sugebėsi tai priimti, Eglė duos tau savo numerį.
Janina žiūrėjo į ištiestą sūnaus ranką. Tada lėtai, atsargiai, tarsi bijotų, kad jis persigalvos, ją suspaudė. Tai nebuvo motinos ir sūnaus apkabinimas. Greičiau santūrus, beveik dalykiškas rankos paspaudimas.
Andrius linktelėjo. Eglė paėmė Mantą už delno, ir jie trise pasuko durų link. Prie išėjimo berniukas dar atsigręžė ir pamojavo — paprastai, vaikiškai, nuoširdžiai. Durys tyliai užsivėrė.
Janina sunkiai nusėdo atgal į kėdę. Salę užgulė tyla — tiršta, dusinanti, nepatogi. Vienas padavėjas nedrąsiai priėjo su padėklu, tačiau ji mostelėjo ranka, parodydama, kad nieko nereikia.
Tylą pirmas pralaužė Tomas:
— Mama, na kas dabar? Išgerk truputį.
Ji pakėlė galvą. Pažvelgė į jaunesnįjį sūnų — į jo prižiūrėtą veidą, į tą ramų pasitikėjimą savimi, atsiradusį iš žinojimo, kad motina visada ištrauks iš bet kokios bėdos.
— Tomai, jei tada būčiau išvariusi ir tave, kaip Andrių, — ar būtum pajėgęs? Padaryti tai, ką padarė jis?
Tomas suraukė kaktą.
— Ką būčiau pajėgęs?
— Viską susikurti nuo nulio. Be manęs. Be pinigų. Be užnugario.
Jis sutriko. Rūta dar labiau nusisuko į langą. Marius garsiai nusijuokė, bet juokas nuskambėjo dirbtinai ir tuščiai.
— Mama, kam tokie klausimai? Mes juk šeima. Šeimoje žmonės vieni kitiems padeda.
— Šeima, — pakartojo Janina. — Taip. Tik Andriui aš nepadėjau. Aš jį išmečiau iš savo gyvenimo. O jis tapo stipresnis už jus abu kartu sudėjus.
Tomo veidas paraudo. Marius sukando dantis. Prie gretimo stalo svečiai susižvalgė: vienų akyse buvo užuojauta, kitų — prastai slepiamas pasitenkinimas, kad seniai nutylėta tiesa pagaliau buvo ištarta garsiai.
Viena Janinos draugė pasilenkė arčiau ir pašnibždėjo, tačiau pakankamai garsiai, kad girdėtų ne tik ji:
— Janina, juk tu vis kartodavai, kad iš jo nieko nebus. O dabar paaiškėjo, kad būtent jis — sėkmingiausias iš tavo sūnų.
Janina tik dar stipriau suspaudė nuotrauką.