Atsakymo ji taip ir neištarė.
Svečiai netrukus ėmė skirstytis. Vieni teisinosi nuovargiu, kiti staiga prisiminė neatidėliotinus reikalus. Janina nieko nestabdė. Ji liko viena beveik ištuštėjusioje salėje, kurioje dar ką tik skambėjo tostai, o dabar tvyrojo nejauki tyla. Rankose ji laikė Andriaus šeimos nuotrauką — tą patį kadrą, kuriame visi trys atrodė tokie ramūs ir laimingi.
Staiga suvirpėjo telefonas. Ekrane — nepažįstamas numeris. Žinutė buvo nuo Eglės.
„Janina, Andrius pasakė, kad galime susitikti. Bet tik tuo atveju, jeigu esate pasirengusi priimti mus tokius, kokie esame. Be bandymų perauklėti, taisyti ar aiškinti, kaip turėtume gyventi. Savo gyvenimą susikūrėme patys. Ir mes jį mylime. Jei tai suprantate, šeštadienį užsukite arbatos. Rytoj atsiųsiu adresą.“
Janina prispaudė telefoną prie krūtinės. Per skruostus ėmė riedėti karštos, karčios ašaros. Jose buvo gėda. Ir dar kažkas — nedrąsi, beveik vaikiška viltis.
Prieš vienuolika metų ji prarado sūnų. Ne likimas jį atėmė — ji pati jį išstūmė iš savo gyvenimo. Savo žodžiais, savo panieka, savo aklu įsitikinimu, kad žino geriau. Ir vis dėlto dabar, galbūt pirmą kartą per tiek metų, jai buvo suteikta galimybė pamatyti jį iš naujo. Ne kaip nevykėlį, kurį reikia tempti paskui save. O kaip žmogų, kuris pasiekė daugiau, nei kas nors iš jų buvo drįsęs tikėtis.
Tas, kurį ji kadaise vadino svetimu krauju, pasirodė esąs stipriausias iš visų.
Janina išėjo į lauką. Nakties oras buvo žvarbus ir aštrus, tarsi būtų norėjęs prablaivinti. Drebančiais pirštais ji surinko atsakymą Eglei:
„Ateisiu. Ačiū, kad suteikiate man galimybę. Pažadu — jūsų nenuvilsiu.“
Ji paspaudė siųsti ir ilgai žiūrėjo į ekraną, kol galiausiai pasirodė trumpas atsakymas:
„Gerai.“
Tik vienas žodis. Tačiau jame nebuvo nei pykčio, nei pergalės skonio. Tik sutikimas.
Janinos mintyse iškilo ta diena, kai Andrius stovėjo prieškambaryje su krepšiu daiktų, o už jo pečių tyliai laukė Eglė. Tada ji šaukė jiems pavymui:
— Vis tiek paršliaužiosi ant kelių! Pats maldausi, kad priimčiau atgal!
Bet jis negrįžo. Bent jau ne taip, kaip ji tikėjosi. Andrius sugrįžo stovėdamas tvirtai ant kojų. Su kostiumu, kokio ji pati niekada nebūtų galėjusi jam nupirkti. Su žmona, kuri jau nebesislėpė jam už nugaros. Su sūnumi, išauklėtu mandagiau nei jos pačios anūkai.
Ir jis neatėjo keršyti. Jis atėjo parodyti: aš išgyvenau be tavęs. Aš susikūriau gyvenimą. Ir man viskas gerai.
Būtent tai skaudėjo labiausiai.
Janina atsigręžė į restoraną. Pro langus dar sklido šviesa. Padavėjai rinko nuo stalų gimtadienio šventės likučius — tos šventės, kurią ji buvo sumaniusi kaip savo triumfą, bet kuri virto jos pačios pažeminimu.
Andrių ji pakvietė beveik iš piktos užgaidos. Norėjo pamatyti, kaip jis raudonuos šalia „sėkmingų“ brolių, kaip jausis menkesnis, kaip visiems taps aišku, jog ji buvo teisi.
Tačiau juokėsi ne ji.
Juokėsi gyvenimas. Iš jos puikybės. Iš jos aklumo. Iš to, kad ji kadaise išmetė brangakmenį, palaikiusi jį paprastu akmeniu.
Ji vėl išsitraukė telefoną ir dar kartą atsidarė Andriaus duotą nuotrauką. Jūra. Laimingi veidai. Šeima, kuri buvo sukurta be jos.
Apačioje buvo parašyta: „Šeima — tai tie, kurie lieka šalia. Net tada, kai visi kiti nusisuka.“
Janina pirštu perbraukė per ekraną, lyg galėtų paliesti tuos žmones iš tikrųjų. Ji išsaugojo nuotrauką. Tada nustatė ją kaip telefono foną.
Šeštadienį ji nueis pas juos. Ne kaip motina, įsitikinusi, kad viską supranta geriau. Ne kaip geradarė, maloningai pasirengusi atleisti. Ji ateis kaip žmogus, norintis bent pabandyti ištaisyti padarytą klaidą.
Andrius jai suteikė progą. Paskutinę.
Janina nežinojo, ar sūnus kada nors iš tiesų jai atleis. Nežinojo, ar Mantas galės ją vadinti močiute. Nežinojo, ar jai bus leista įžengti į tą gyvenimą, kurį jie sukūrė be jos dalyvavimo.
Tačiau vieną dalyką ji suprato aiškiai: dar vienos klaidos ji sau leisti nebegali.
Janina įsidėjo telefoną į rankinę ir lėtai patraukė taksi link. Jos žingsniai dusliai aidėjo tuščioje gatvėje. Jubiliejus baigėsi. Šešiasdešimt metų jau buvo praėję.
Ir tik šią naktį ji pagaliau suvokė, ką iš tikrųjų buvo praradusi.