Tomas niekada tuo nesidomėjo. Jam pakako žinoti, kad šaldytuve visada yra maisto, sąskaitos apmokėtos, o žmona nesiskundžia. Namų finansus tvarkė Eglė, todėl jam nė į galvą neateidavo klausti, kiek iš tiesų jų šeima išleidžia per mėnesį.
Dabar, po to išgirtojo paaukštinimo, jis uždirbdavo maždaug septynis šimtus eurų. Eglė – apie tūkstantį šimtą penkiasdešimt. Ir dar gaudavo ketvirtines premijas.
Ji užsuko vandenį ir nusausino rankas rankšluosčiu.
Atskiras biudžetas, vadinasi. Šiuolaikiška, pažangu.
Na ką gi. Tebūnie atskiras biudžetas.
Kitas kelias dienas Eglė jautėsi keistai. Lyg kas būtų nuvalęs aprasojusį lango stiklą, ir pasaulis staiga tapo ryškus, su aiškiomis briaunomis, kurių anksčiau ji tarsi nepastebėdavo.
Ji ėmė skaičiuoti. Ne pinigus – laiką. Valandas prie viryklės. Ankstyvus rytus, kai keldavosi vien tam, kad paruoštų pusryčius. Vakarinius maratonus su vakarienėmis, kurias Tomas suvalgydavo nė nepakeldamas akių nuo telefono. Savaitgalius, ištirpusius parduotuvėse, virtuvėje ir tarp dulkių šluosčių.
Aštuoneri metai. Du tūkstančiai devyni šimtai dvidešimt dienų. Jei kasdien buičiai skirdavo bent po tris valandas, susidarydavo beveik devyni tūkstančiai valandų. Ištisi metai nenutrūkstamo darbo. Vieni jos gyvenimo metai, padovanoti žmogui, kuris vieną dieną nusprendė, kad nuo šiol jiems geriau gyventi „vakarietiškai“.
O ką mainais gaudavo ji? Tomas negamino. Netvarkė namų. Neskalbė. Retkarčiais išnešdavo šiukšles, bet kiekvieną tokį kartą pateikdavo taip, tarsi būtų atlikęs žygdarbį, vertą ovacijų ir nuoširdaus dėkingumo.
Atskiras biudžetas.
Puiku.
Pirmadienį Eglė vakarienės neruošė. Grįžusi iš darbo ji ramiai persirengė ir išėjo į nedidelę jaukią kavinukę už kampo, kurioje virdavo nuostabią moliūgų sriubą ir kepdavo šviežius kruasanus.
Tomas paskambino apie pusę devynių.
– Kur tu? Aš namie, o čia nieko nėra.
– Vakarieniauju kavinėje, – atsakė ji ir gurkštelėjo latės. – Juk atskiras biudžetas, pameni? Savo pinigus leidžiu tik sau.
– Bet… o man ką daryti?
– Turbūt tą patį.
Jis padėjo ragelį.
Pirmąją savaitę Tomas tiesiog maudėsi laisvės euforijoje. Eglė stebėjo jį iš šalies su ramiu smalsumu, lyg mokslininkė, tyrinėjanti laboratorinės pelės elgesį.
Vyras parsinešdavo maisto iš kavinių ir restoranėlių. Užsisakydavo picų. Per pietų pertraukas eidavo su kolegomis į verslo pietus. O paskui išdidžiai mosuodavo čekiais.
– Pats sau ponas, – kartodavo jis, šluostydamasis riebaluotus pirštus po dar vienos suktinukų dėžutės. – Niekas nekontroliuoja, niekas neaiškina, kaip gyventi.
Eglė tik linktelėdavo, tylėdavo ir laukdavo.
Ilgai laukti nereikėjo.
Antrą savaitę šaldytuvas jau priminė liūdną natiurmortą: maišelis apdžiūvusio sūrio, garstyčių stiklainis su neaiškia galiojimo data ir susiraukšlėjusi morka.
Tomas netruko suprasti, kad kasdien užsisakinėti maistą – visai ne romantiška viengungio laisvė, o bedugnė, į kurią krinta pinigai. Sušiai, picos, kebabai – visa tai kainavo kelis kartus daugiau nei naminiai pietūs, kuriuos Eglė anksčiau, regis, paruošdavo be jokių pastangų.
Jis pamėgino taupyti. Nusipirko koldūnų. Išvirė juos neplautame puode. Rezultatas pasirodė nevalgomas net pagal jo paties gana nereiklius standartus.